Ontem eu fui (sozinho) a um show de metal melódico. (E daí?) Constatei algumas coisas.Primeiro, percebi que metal é algo extremamente infantil (e portanto muito divertido). A gente sente uma mescla de poder com identidade, não sei explicar. Mas definitivamente estou ficando velho, ou não nasci para ser metaleiro mesmo.
Para começar, cheguei à fila duas horas antes com um único propósito em mente: assistir o tecladista tocar Stratosphere. Eu era o único de camisa bordô e calça jeans clarinha perante a uma multidão preta e cabeluda. Gordos tetudos, metrossexuais, mulheres bagaceiras (em geral obesas) e fumantes por todas as partes, gritando como macacos, uns fumando e bebendo, outros extremamente nerds, mas todos com o mesmo ar infantil nos rostos, inclusive os (bem) mais velhos.
(À direita, o vocalista Timo Kotipelto, crente em sua origem, Príncipe Nórdico Medieval e trajado de Cavaleiro Angelical do Apocalipse.)
Fiz dois amigos em questão de segundos. Um era um sujeito de Neu Hamburg que também foi sozinho com o único propósito de assistir ao show. Bastou que eu comentasse com ele sobre o horário para que ouvisse sua voz até a entrada do show. Logo formou-se um bolo de metaleiros estranhos por volta de nós, cada qual com seu diferencial de estranheza (físico, psicológico, psiquiátrico, psicodélico e psicopático), e todos só sabiam falar de um assunto: metal. Assustaram-se alguns quando, em meio a um acesso de insanidade de minha parte, resolvi agir naturalmente e perguntar a um sujeito de onde ele vinha, devido a seu sotaque estranhíssimo. Logo, todos perceberam o quão "anti-metálico" eu era e se afastaram aos poucos. Fiquei então conversando com este paraense, sujeito "gente boa da porra", segundo o próprio. É um oficial da aeronáutica lá, e me passou perversas recomendações sobre o lugar, o que só pude acreditar quando ele confessou estar com frio, e que estava pensando em pegar um moletom. Eu estava prestes a tirar a camisa perante aquele calor infernal da Cidade-Baixa. "Lá é um calor infernal, pô, lá é seco e faz 40º no inverno, tá doido, pô!". Falou que lá o funk tem pouca expressão; em compensação, o brega assume como líder nas paradas baládicas. Fato que o faz querer migrar para cá.
Ao entrar, RElembrei que, embora ache o Heavy Metal divertido, detesto a raça metaleira. Digo isso porque de fato é uma raça: todos procuram ser iguais, vestir-se iguais, usar e falar as mesmas coisas, ter o mesmo tipo de cabelo, as mesmas atitudes... e por que não é uma fantasia? Porque a maioria é assim em tempo integral, mesmo...
O engraçado é que grande parte daqueles rostos já me eram conhecidos, devido ao show do Iron Maiden, há quase dois anos atrás. E olha que não sou de guardar rostos. Havia um cabeludo (ok...) loiro, liso, alto, meio gordo, meio musculoso e com uma cara de travesti limpo. Ele desfilava pela fila como se fosse o rei do metal, como se fosse o membro da banda. Tudo isso, para eles, parece ser muito bonito, gerador de orgulho. Mas para mim parece piada. Eu queria que eles pudessem se ver por um instante do jeito que eu os via... trajados de besouro.
Não fosse suficiente (eu não sou moralista, e nem poderia ser, se é que me conhecem os gostos mais GLAM's que há anos me acompanham), eles ainda são extremamente deficientes em caráter. Eu não sei por quê, mas todos eles queriam parecer maus. Maus, maldade por maldade, sem fundamento algum. Tratam-se como vikings, odeiam-se mutuamente desde o primeiro olhar até a primeira palavra - então passam a ser "blood brothers" e falam de metal até algum fator externo cortá-los. Foi assim que me fui recepcionado ao alcançar o meu lugar na terceira fileira próximo ao palco, muito perto do tecladista o qual desejava ver. E vi. Eu teria ficado ainda mais à frente, mas assim que cheguei na segunda fileira, mais à direita, um casal cutucou minhas costas e a "moça", trajada de prostituta nórdica, falou com voz de defunto: "ei, esse lugar era nosso", ao passo que eu respondi, com uma reverência bíblica com as mãos: "por favor!". Não extraí sorrisos; primeiro, porque notaram minha ironia (eles já esperam, de início, algo ruim de todo mundo), e segundo porque eles não sorriem jamais, a menos que estejam diante de uma vodka e de um cd do Sepultura. Foi quando resolvi ir para a tal terceira fileira, bem mais à esquerda, próximo ao tal tecladista louco.
Lá, no entanto, todos os olhares ao meu redor, fossem para mim ou não, significavam ódio e avisos de combate. Era como uma guerra fria, uma paz armada, sei lá. Ao meu lado havia um graveto, um sujeito alto e magricela, com cabelos cacheados e (inevitavelmente) cheirando a cabelo de mulher. Assim que um cara (que estava na minha frente) saíra para o lado, eu avancei quase que instintivamente, e esse graveto ao meu lado botou a mão para que eu não ocupasse o lugar daquele, que voltou logo. Senti um ódio tão profundo que até compreendi Varg Vikernes (que, aliás, foi solto. Cuidem-se, cristãos).
O show foi maravilhoso. Não compreendia por que todas as palavras que os finlandeses falavam em português eram palavrões. Aliás, percebi o quão diferente de todos eles eu
era, porque toda a platéia (antes do show) ficava gritando a uma só voz "PORRA! PORRA! PORRA!". Não bastasse, o baixista (muito semelhante no jeito, nas roupas e até fisicamente a um amigo nosso, conforme podem perceber na foto à direita) tocou, uma hora, um tipo de bossa nova, com uma paradinha boba no meio, quando ele gritava "EI, PORRA!". Fez isso repetidas vezes, e em todas foi acompanhado de todos nós (inclusive de mim, que nem sabia por que fazia aquilo, mas achei tão engraçado...). Hoje pela tarde, resolvi pesquisar o nome dele. Para a minha surpresa, o sujeito se chama Lauri Porra, e é finlandês nato. Pelo jeito, aprendeu algo àquela noite.E para não dizerem que metal é coisa de cabeludo vagabundo, tivemos aulas de cultura nórdica passadas direto de nosso ídolo-mor. No fim do show, aprendemos a contar até quatro em finlandês.
Já esqueci, porém.
(PS: Eles não tocaram Stratosphere)
